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Tomo mi cachucha y mi mochila, salgo a caminar al mundo que espera impaciente, un viento fresco de las 7:00 am golpea mi rostro con la suavidad de una reprimenda materna; Salvatierra, la ciudad del no-pasa-nada abre sus estrechas calles para que inicié una caminata más en busca de ese algo que permanece oculto en algún lugar de esta ciudad colonial…
Me detengo a comprar en ese puesto de siempre, donde cada uno llega por su receta, Don Catarrín pide su jerez con unos huevos de codorniz que porque tiene la garganta inflamada, yo prefiero algo más ligero: Un licuado de zanahoria; cuando me oye pedirlo, una chica a mi lado me sonríe como diciendo “Eres de quienes guardan la línea”, mas cuando ve cómo lo preparan me sonríe con una mueca que me dice “échate un licuadito hambreao” – plátano, azúcar, jugo de zanahoria, huevo - y me lo tomó pausadamente saboreándolo junto con una concha, en cuya pansa reposa un poco de nata de leche bronca, y para el camino una gelatina de jerez con rompope… un estate en pie para aguantar hasta el almuerzo, mientras la chica a mi lado se toma lentamente su jugo de betabel y se pregunta si acabo de salir de la cárcel o voy camino a San Juan de los Lagos. Sigo mi camino a comprar el periódico en el expendio eterno de la Lotería Nacional, recojo mi correo y vaya sorpresa, de pronto todo lo que me enseñaron en la escuela me pareció vago y mentira, la noticia que surge de esas líneas es la panacea al municipio; incrédulo sigo mi caminata deteniéndome ocasionalmente para escuchar los comentarios de los Recientes y de los Antiguos, me siento en una dimensión paralela - por no decir desconocida - ahora comprendo lo que sintió Copérnico, Galileo y sus secuaces cuando calcularon que la tierra se movía de manera extraña y no como decía en la Biblia. Salvatierra gira en sentido contrario y yo lo ignoraba, pienso en reclamarle a la maestra Elvira Barajas por no aclararme el contra -movimiento estelar de este valle, al maestro Mariano Mondragón por haber omitido estos datos tan relevantes en la historia, deberían multar al maestro Aguirre por no enseñar esta parte esencial. Entonces me decido, es hora de investigar a la manera tradicional: platicando con los Antiguos; les comento acerca de lo que he leído y escuchado, esto causa molestia en algunos, risa en otros, uno se enoja pensando que lo estoy vacilando y me manda a aventarle migajas a las palomas en El Carmen si no tengo que hacer. Voy al barrio de San Juan, donde huele a alborada y brisa del Salto, es de las partes más viejas de la ciudad mas no hay vestigio de lo que busco; voy al Santuario Diocesano, mejor conocido como “La Parroquia” para buscar ahí la respuesta entre la fuerza mística de la Virgen de las Luces y alguna lápida reveladora. Pero la respuesta no esta ahí, ni en el lugar de reunión de la logia Salvaterrense, no; abro bien los ojos para encontrar a esos personajes que dicen vivir entre nosotros o sentir la esencia que ha yacido en este valle alimentado nuestra naturaleza… no hay respuesta. Mis pasos me llevan al Mayorazgo - sus arcos pintados y su molino en ruinas - por ahí yace la respuesta, oculta como un fantasma deseosa de resurgir y tomar por asalto esta ciudad dormida, ahí estaba uno de los Centinelas, me contó lo que ocurrió: Surgió la esencia negra y pesada del ente antagónico de entre las ruinas del molino, se escurrió por el túnel que pasa por debajo de la Colonia Guadalupe hasta encontrar el respiradero adecuado en casa de un político en el poder, la casa nueve frente a la casa que renace, se detuvo un poco ante aquel cuerpo cansado y maltrecho, lo observó, súbitamente lo poseyó entrando por su garganta roncadora, penetrando hasta su cerebro, depositando aquella semilla maligna que germinaría con la primera luz del día. Es un plan simple. Todo plan maligno se asegura ante un eventual contratiempo, así que el Ente buscó a una segunda opción para reforzar, a alguien con aspiraciones raciales y lo encontró pronto, esa mente abierta al olvido primordial fue fácil de poseer, la semilla fue depositada y germinó antes del amanecer con sueños madrugadores. Entonces ellos 2 son quienes han descubierto la mentira en que hemos vivido. Así pretenden. Me sentí sin nada que hacer, así que compré un par de bolillos y me fui al Carmen a aventarle migajas a las palomas, algo había cambiado en mí, las chicas más refinadas ahora no eran fresas sino Princesas, los darketos ahora me parecían proscritos; este sábado es el parte aguas, veo llegar a los novios a su boda en una Calandria, han de ser hijos de algún Conde, pero no del que escribe las sátiras acerca del ayuntamiento, que ahora más bien es como la Corte del Rey, ese Rey quien vive en su modesto castillo que en vez de fosa con cocodrilos tiene un jardín de flores naranja y amarillas. Un miembro de la armada real hace su rondín, mientras un caballero en resplandeciente armadura le abre la puerta del carruaje a una bella dama, y entonces pasa el Rey, con su paso lento a un evento Real en esta realidad subjetiva, cerca de él un bufón hace como que retrata el momento sin exponer su trabajo, se acomoda los lentes y hace sus malabares para divertir a la corte. El alucinógeno de la pretensión se respira, contagia, ahora, aun muchacho a quien le hacían burla por lo encontrado de sus ojos lo llaman Vizconde y lo reverencian, de pronto el silencio… Un sabio anciano se acerca y dice: ¿Cómo ves a este presidente y su cabildo? No es presidente, es un Rey. Ay muchacho, si no tienes que hacer mejor vete al jardín grande a platicar con las mariposas de las 12. Y entonces me sentí como en el cuento de “El Traje del Rey”, pero no fue un niño sino el sabio viejito que lleva 80 años quemándose la espalda en el campo quien me trajo de nuevo a la realidad, respiré hondo aliviando mi sabiduría alcohólica… Estos 300 años de Realeza son un sueño guajiro envuelto en una aspiración racista melancólica, adornado con un moño patético. En fin, ya no tengo bolillo para las palomas del Carmen, así que mis pasos me llevan a comprar una torta enchilada, con sabor a manteca, no tanto por hambre sino para escuchar los relatos del Don que las vende, es un libro siempre dispuesto a compartir lo que sabe y ni él se acuerda de los años de Realeza en Salvatierra, eso si, las tortas son un manjar de marqueses. Yo sigo caminando por esta ciudad del no-pasa-nada a ver que más
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