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escrito por 4º encuentro internacional de escritores
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Friday, 15 de June de 2007 |
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Sudario Cuando esta evocación sea una burbuja en el linimento del tiempo, el sepulcro será la casa del recuerdo vivo, por si entra en la duda y de pronto tiene miedo de vivir y quiere volver a refugiarse entre lo muerto Se rompe el tiempo en aguay da contorno al espacio coloidalde una realidad líquidagota de un taciturno perfumeuna primavera hecha de nochesuna esfera de oscuridad doradaen la ubicuidad la ofrenda es para ellosun desfloramiento innominado obsoleto, donde él se vierte en salivatinta negra que humedecelos sueños mordidos por las sombrassueños dormidos de sus labios débilespor el silencio de la palabra escrita.
Así, el tintero cae y en el acto se dibuja la manchaa ella en el llanto el rencor se le disuelvetodo es memoria, tan solo verlees saber que es impreciso el trazo que le nombratodo él es un presagio apresuradoun nudo de serpientesy silencios enroscados en la boca. Descansa en un sudario de musgo tiernosantuario de tréboles azuleshongos negros y flores mariposa. Se lamen los dedos,ella llora,prepara a su amadopara el milagro de la muerte,adornado con cera y con listones,cubierto el cuerpo de mórbidos bordados,ella llora, reposa en los ojos el insomnio de la duda,él no mengua sigue el rizado cursoal precipicio de la incertidumbre,llena la copa de vinopara en tintar la emoción contenidatal vez sabe que todo es el vacío,la nada ella llora, suspira, embalsamándolo con besos y caricias,mientras le murmura en la bocaque es un oído,ese poema que solo se escucha cuando se ama. Tiene el brillo negrode una mirada de ternura,sigue llorando,se estremece nublada de presentimientos y calla,respira el perfume oscuro de su cabello,él aún se le vierte en el sueño,aun adormece, está hecho de carne sepia y espectrosamarlo en la soledad es sólo el indicio,los sentimientos son el ornamento más bello para un muerto,ya lo velaba en el pasado,sin esperanza,y con la espera un velorio es una vela,velillo de luz humecta que lo ve desmelenarse en flores. Cuatro cirios dan vida a su ojeraspara que pueda advertir con asombro en su desolación,el gran parecido que encuentra entre una polvosa lápida y una puerta. Sinuoso e insinuante, el sepulto es un secretooloroso a remordimientos. Ella aspira el perfume oscuro de su cabello sonámbula el futuro se le transparentainvertebrado, tembloroso,el consuelo tiene miedo,el consuelo está cuajado en el rosarioporque el abandono sólo da flores del color de la tierra. El tintero caey en el acto se dibuja la mancha,ella no es maga pero es una bruja,serpiente quejumbrosa y niña,de anillado cuerpo negro,ante él ella es un símbolo pero no es una lengua vehemente que al querer perderlo todo todo lo posee entregándolo a la muerte. Y se va pequeñacon el vientre anegado de incubos, y se derrama por los límites de la realidad,él entristecido se queda despierto,hecho una fronda de marchitos cabellos,también se necesita cadáver,flor de nube fría,formarse parte en el oráculo de su entierro,su rostro preso en ámbar,aun con aliento queda estático,sin darse cuenta ni siquiera de sí mismodel color de la miel,blando fósil humano,comprende la inmortalidad,viviendo en el mundo de lo muerto. El tiempo cae y en el acto se dibuja la mancha,despierta hacia atrás recorriendo el camino inversoella aún aspira el perfume oscuro de su cabello. |
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Última modificación ( Wednesday, 18 de July de 2007 )
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